Por vezes são difíceis as palavras.

Custam como dedos metálicos rombos.

Flutuam e giram no espaço onde há reis mortos e herdeiros coroados só porque os girassóis crescem mais do que cravos ou violetas

Depois há festa, um circo de soldados e homens do povo dançando sobre o túmulo do rei que já deixou de ser para voltar ao pó.

Na caneta do seu corpo pequeno, apesar da morte, há um final feliz.

Para sempre.